[Team 39] C.G.M.

Un rumore di nocche contro la porta distolsero Akira dalla sua contemplazione del terrario. Passava la maggior parte del suo tempo ad osservare la teca e i suoi abitanti mentre portavano vanti le loro vite senza degnarla di sguardi o attenzione, mentre la ragazza ammirava la loro perseveranza e laboriosità. Si trattava di formiche rosse di Suna, che riuscivano in qualche modo a vivere serenamente in quell’ambiente ricreato a così tanta distanza dalla loro terra natia. La voce del postino che parlava con suo fratello e pronunciava il suo nome attirò l’attenzione della giovane Aburame, che si alzò in piedi e uscì dalla cantina per andare a vedere cosa stesse succedendo; Shun aveva già liquidato il pover'uomo e le stava porgendo una lettera senza dire niente, limitandosi a guardarla da dietro quelle lenti scure e fredde. La kunoichi inarcò un sopracciglio ma non proferì parola, prendendo semplicemente il pezzo di carta che le veniva offerto e dando le spalle al consanguineo per spostarsi in cucina e leggerne il contenuto con attenzione, ben sapendo che suo fratello non l’avrebbe seguita per farsi i fatti suoi. Avevano un legame particolare, non molto affettuoso ma nemmeno rabbioso; vivevano per ignorare l’altro, seppur di tanto intanto Shin le dicesse qualche parola affettuosa oppure le rispondesse in maniera vagamente acida. E poi era lei quella bipolare, certo.
Sciolse il laccio che teneva la lettera chiusa e la aprì con deliberata lentezza, ma fece in tempo a leggere appena un paio di righe poiché l’inchiostro presente sul retro della carta la distrasse scivolandole lungo il polso snello fino a tracciare delle linee ben precise sulla sua pelle: un sigillo. La bionda rimase ad osservarlo assorta per qualche secondo, analizzando la situazione e arrivando ben presto alla conclusione che fosse un sigillo esplosivo che stava sfruttando la sua pelle come se fosse stata la superficie di una carta bomba.
Dovette terminare la lettura per capire bene quando e perché avrebbe perso la sua mano e ammise all’istante che la cosa non le piaceva.
La giovane Aburame corrugò le sopracciglia, rileggendo mentalmente la lettera una decina di volte, stringendola così forte da lasciare impressa sulla carta l’impronta sudata delle sue dita. Non era mai stata brava nella risoluzione dei codici cifrati e la sua vita da ninja l’aveva sempre immaginata come l’incarico di eseguire gli ordini dettati da altri. Parafrasando la faccenda, lei sarebbe stata agli ordini di quei ninja in grado di risolvere rompicapi e codici crittografati, pronta a fare ciò che loro le avrebbero detto. Non si vedeva né come un capo, né come l’ipotetica parte mentalmente avanzata del team, anzi, si cullava nella sensazione che essere uno strumento sarebbe stata la sua vocazione e la cosa non le dispiaceva affatto. Era convinta che tutti avessero un loro posto al mondo e il suo non era in alto per dirigere gli altri. Lesse lentamente il primo passaggio, assaporando le lettere, gustandone il suono, provando a trovare una stonatura nel complesso ma senza riuscirci, quindi si limitò a fare ciò che la lettera diceva: trascrisse sotto la lettera A del codice la prima del proprio nome, sotto alla lettera D una bella K e così via fino a che non arrivò a trascrivere sotto la H l’ultima lettera del suo cognome. Strinse gli occhi fino a due fessure, mentre il resto del suo corpo rimaneva calmo e rilassato: avanzava ben sei lettere. Cos’avrebbe dovuto farne? L’unica parola che le venne in mente e che avrebbe potuto occupare gli spazi mancanti era ‘Konoha’, ma per quanto ne sapeva il nome del suo villaggio non rientrava nella definizione ‘scrivi il tuo nome completo’. Decise di lasciarle perdere per il momento e si dedicò a sommare tutte le lettere: era un tipo positivo e pensava che aggiungere le cose fosse sempre meglio che sottrarle, ma quando ebbe convertito le terze lettere di entrambe le serie con il valore numerico del posto che occupavano nell’alfabeto, rimase perplessa. La diciottesima lettera dell’alfabeto (ossia la R), se sommata alla nona lettera dell’alfabeto (ossia la I) dava un risultato superiore a ventisei, ossia ventisette. Motivo per cui non aveva nemmeno senso continuare a sommare gli altri numeri, dato che la serie presentava già un errore. Si dedicò quindi all’opera di sottrazione e questa volta non vi furono valori minori di meno ventisei o superiori a ventisei, perciò la cosa la rassicurò. Venne però assalita dal dubbio che forse non avrebbe dovuto solo sommare o solo sottrarre, forse avrebbe dovuto valutare di volta in volta che operazione fare, ma in base a cosa? Fissò con insistenza la serie di numeri ottenuta, che le era parsa giusta fino ad un istante prima, non più molto sicura di ciò che aveva fatto. Avrebbe voluto confrontarsi con qualcuno, affidarsi ad Ayame come faceva di solito: la giovane Uchiha utilizzava la mente in maniera sorprendente e Akira sospettava che fosse proprio per questo che era così brava nell’uso dei genjutsu. Lei invece era un tipo taciturno, abituata ad obbedire, e non si interrogava mai sulle cose o su quello che le veniva chiesto di fare. Non aveva nemmeno la scusa dell’impulsività perché non era affatto così: semplicemente, prendeva tempo a ragionare solo sulle cose più inutili, quelle astratte. Le piaceva pensare ed era parecchio riflessiva, ma tendeva a non farsi domande in merito alla sua carriera ninja o al suo futuro, limitandosi invece a prendere le cose così come le venivano date. Non si poneva mai questioni a cui non sarebbe riuscita a trovare una risposta: si divertiva ad elaborare strategie ma non pensava nemmeno per un momento al fatto che potessero funzionare o meno, quello era compito del capo e quindi non compito suo. Era un controsenso vivente, ma non c’era molto da scavare per scoprire il motivo del suo atteggiamento: quando non spicchi nel tuo clan per essere la migliore in qualcosa, ti abitui a confonderti con lo sfondo, eseguendo ciò che viene detto da coloro che vengono reputati geni. La bionda si esaminò la mano, lanciando un’occhiata enigmatica allo strano sigillo impresso sul suo polso. Non le sarebbe affatto piaciuto dover dire addio alla fedele mano destra. Avevano passato così tanti bei momenti insieme, erano accomunate da un legame speciale e la conosceva bene, tanto da fidarsi di lei ed affidarle missioni complicate di vitale importanza: era lei a permetterle di nutrirsi, impugnando le bacchette, così come era lei la mano con cui si versava l’acqua nel bicchiere ed era sempre lei la mano con la mira più precisa. Al suo rigido controllo sfuggì un sorriso amaro, dovuto all’ironia che anche nei momenti più delicati riusciva a venire fuori dai suoi pensieri. Si sarebbe potuta allenare nel comporre sigilli con una mano sola, nel caso in cui avesse sbagliato? Ne dubitava. La sua carriera da ninja sarebbe terminata ancora prima di iniziare e un moto di stizza nacque e morì nei suoi occhi, tenuti a freno dall’imperativa flemma tipica degli Aburame.

0 -7 17 -15 16 7 13 -14 -13 0 -10 3 14 13 1 8 3 2

Davanti a lei, nitida sulla carta con inchiostro nero e preciso, c’era un’opzione. Poteva essere la soluzione adatta, quella che stava cercando e che le avrebbe permesso di diventare un Genin, ma poteva anche essere la prova nero su bianco del suo fallimento. Una goccia di sudore le scivolò lungo la tempia sinistra mentre continuava a fissare quella stranissima lettera: inutile nascondere che si era aspettata qualcosa di diverso. Aveva immaginato di ricevere una lettera, recarsi in un luogo, fare conoscenza del maestro e dei suoi compagni e magari farsi anche offrire il pranzo; invece quello che aveva davanti era una specie di test e la cosa ironica era che lei non avesse nemmeno idea di quale fosse la faccia di colui che gliel’aveva commissionato. Sapeva solo il nome: Raizen Ikigami. Beh, gli avrebbe come minimo infilato una blatta nel colletto quando si sarebbero incontrati, o anche uno stafilinide, se si fosse sentita particolarmente cattiva. Si lasciò sfuggire un sospiro stanco e liquidò le lettere che le mancavano con la soluzione più ovvia che le fu passata per la testa negli ultimi sette minuti: se non c’erano lettere da cui sottrarli, quei numeri rimanevano invariati. Eppure il fatto che il suo codice fosse composto da numeri negativi non le tornava: non aveva mai sentito di codici composti da numeri negativi. Non aveva mai sentito parlare di codici in generale, più che altro. Beh, ci aveva pensato abbastanza ed era mediamente sicura del fatto che non avrebbe saputo fare nulla di meglio rispetto a ciò che aveva già fatto e rimuginarci sopra era perfettamente inutile.
«Cosa intendi fare?». Akira scosse la testa quando udì nella mente le parole di Hisoka, chiudendo improvvisamente gli occhi, mentre il nervosismo che aveva tentato di soffocare fino ad allora si riversò placidamente fuori dagli argini mentali che lei aveva imposto. Appoggiò la lettera sul tavolo della cucina a causa del tremore delle mani che faceva oscillare le parole scritte sulla carta e strinse con forza il bordo del tavolo fino a farsi sbiancare le nocche. La verità era che non lo sapeva. Non aveva la minima idea di cosa avrebbe dovuto fare. Magari quello era uno di quei codici irrisolvibili e il sensei era un sadico che avrebbe goduto nel vedere esplodere la mano a tutti e tre solo per valutare la loro resistenza al dolore, chi poteva a dirlo? O magari aveva fatto un errore di trascrizione e... La mente dell’Aburame lavorò con calma e metodica precisione, vagliando tutte le possibilità – mano a mano più ridicole – che le venivano in mente. Quella che si stava trovando ad affrontare era la sua prima vera situazione di pericolo, più o meno grave: all’accademia non insegnavano come gestire le crisi di panico, ma la bionda era abbastanza sicura del fatto che non fosse spaventata né tantomeno vicina ad una crisi di panico. Stava anzi affrontando la situazione con una certa serenità, mista al nervosismo dovuto all’orgoglio: odiava l’idea di sbagliare e soprattutto di sbagliare di fronte ad altre persone. Sarebbe stato imbarazzante se né Akira né i suoi compagni fossero riusciti a venire a capo della soluzione di quell’enigma, o peggio, se lei fosse stata l’unica del suo team a non risolvere il rompicapo. Sentì un rumore di passi che si avvicinava alla cucina ma non si mosse, rimanendo tranquilla e rilassata al proprio posto, lasciando che la sua tensione si potesse intuire solo dalla sua ferrea presa sulla superficie lignea del tavolo; gli Aburame quando erano tesi si limitavano a non interagire con il mondo esterno, rimanendo chiusi nel proprio silenzio e dimezzando i loro già sparuti contatti umani e nemmeno Akira era estranea a questa logica comportamentale. Silenziosa e concentrata su ciò che l’aspettava, non rivolse nemmeno una singola parola a suo fratello Shun, giunto in cucina per chissà quale misterioso motivo. Gli unici suoni che riecheggiavano furono quelli del bicchiere di vetro che veniva separato dai suoi compagni, poi il tonfo sordo sulla superficie di legno lavorato e infine il cristallino scroscio dell’acqua che dalla brocca si riversava all’interno del bicchiere. Celere e preciso, Shun compì tutti quei gesti con la veloctà che il suo stesso nome suggeriva prima di proferire con un’espressione imperturbabile che non venne incrinata dall’atona e imperscrutabile voce: «Se non ti senti all’altezza puoi rinunciare. Nessuno si aspetta qualcosa di particolare da te, non rimarranno delusi. Fai quello che ti senti.». Akira gli lanciò una lunga e caustica occhiata prima di voltargli le spalle e uscire in silenzio dalla cucina, frenando a stento l’impulso di farsi largo oltre il fratello con una spallata. Non era il tipo di persona da cui avrebbe accettato simili consigli, e poi la lettera diceva che la prova era già iniziata perciò tirarsi indietro non sarebbe servito a nulla. Se la sua mano fosse esplosa, l’avrebbe accettato.

[Due giorni e molti "Tsk, dannatissimo Shun." dopo]
«Se trovo quel gran geniaccio che ha ideato questa prova, gli ficco una blatta su per.. .» disse l’Aburame, ma non sapremo mai dove sarebbe finita la blatta, perché il sarcastico quanto pacato tono della giovane divenne troppo basso per permettere che le sue parole fossero distinte con certezza. L’unica cosa sicura era che quella blatta sarebbe finita in un posto umido e oscuro, probabilmente uno di quei posti che non hanno la fortuna di essere baciati dal sole, magari uno di quei luoghi dove l’aria calda ha un ricambio costante con l’esterno. L’Aburame arrivò davanti al cancello di Konoha con le labbra strette in un’unica linea di disappunto a causa di ciò che le aveva detto Shun – parole che le riecheggiavano ancora nella mente nonstante fossero passati due giorni – e per l’affetto che la legava alla sua mano destra, sfortunatamente marchiata da un piacevole sigillo esplosivo. Ma Akira ne era certa: quello non era un addio, bensì un arrivederci. Incrociò le braccia al petto, controllando svogliatamente che la lettera si trovasse al suo posto nella tasca sinistra dei pantaloni, mentre stuzzicava con la lingua la punta del fukibari che teneva in bocca. Non se ne separava mai, era probabilmente l’arma a cui era più affezionata e non vedeva l’ora di imparare a sputarlo come se fosse un gigantesco fiammifero ardente. Magari in un occhio a qualcuno. Magari in faccia alla persona che le sarebbe stata più vicina nel momento in cui la sua mano le avrebbe detto addio. Ah, no, è vero: era solo un arrivederci. Akira sospirò, cercando di fare il possibile per cancellare l’irritazione proprio come faceva Shun, e quando ritenne di esserci riuscita si guardò attorno per cercare qualcuno che potesse essere Raizen Ikigami. Peccato solo che non sapesse come fosse fatto. Ma era un’Aburame e in quanto tale era una persona fortunata; o almeno era convinta di esserlo. Si avvicinò a uno shinobi con il coprifronte della Foglia appoggiato a un albero, con una bandana abbassata sugli occhi e una postura abbastanza ostile, ma sforzandosi di essere il più possibile educata gli chiese: «Lei è il maestro Raizen Ikigami?». Ottenne in risposta solo un borbottio che prevedeva le parole ‘montagna’, ‘disturbare’ e ‘se fossi in te’, ma dal momento che fu certa del fatto che quello non potesse essere il suo maestro, lo ignorò e passò oltre. Si avvicinò quindi ad una persona anziana dall’aria gaia e gentile, domandando impassibile: «Maestro Raizen Ikigami?», ma ottenne in risposta solo un'offerta di mele che - udite udite - erano in svendita. Ah. Delusa da quegli insuccessi, la kunoichi tornò davanti alla porta principale di Konoha, aspettando. Forse era arrivata in anticipo. Forse aveva sbagliato porta.

L’arrivo di Ayame fu un sollievo: era un piacere vedere una faccia amica, anche perché quel corso genin non era certo iniziato nel modo più rassicurante. La salutò con una solidale pacca sulla spalla, giusto per non scadere nei banali abbracci che erano quanto di meno Aburamesco ci sia al mondo. Non che gli Uchiha fossero da meno, eh. «Se lo prendi, assicurati di tenerlo fermo perché io gli devo ficcare una blatta tra le chiappe.» ironizzò la bionda, incrociando le braccia in un eccesso di superbia. La presenza di Ayame le dava in qualche modo un po’ più di coraggio, forse a causa del temperamento molto più istintivo della ragazza: Akira faceva fatica a parlare con le altre persone, non per misantropia o chissà che altro, ma più semplicemente perché raramente trovava qualcosa di tanto meritevole da essere esternato a parole. Rispondeva alle domande con tutto l’impegno di cui era capace, ma mandare avanti una conversazione o fare conoscenza con qualcuno era tra le cose che odiava di più; anche per questo le piaceva l’idea di poter diventare un ninja. Non avrebbe dovuto chiedere nome e cognome ai suoi avversari prima di sconfiggerli. Aveva appena finito di parlare del luogo in cui la blatta avrebbe trovato dimora che Ayame si voltò dall’altra parte, resasi conto come l’Aburame di qualcuno in avvicinamento e la bionda annuì con un cenno del capo alle ultime parole della compagna.
Non riucì a dire nulla all’indirizzo del kiriano sopraggiunto alle loro spalle, che non aveva affatto l’aria di essere il terzo membro del team, poiché una raffica di vento e la presenza di Raizen Ikigami la fece arretrare di un paio di passi, quasi contrariata.
Akira guardò nella direzione del sensei e corrugò le sopracciglia in un’unica linea di disappunto. Sarebbe stato difficile trovare la strada giusta per la blatta in tutta quella massa umana: non era solo il fatto che fosse un uomo imponente ad intimidirla, ma anche il fatto che non aveva il tipico atteggiamento da gigante gentile. Uno come lui schiacciava le formiche anche respirando e lei era nulla più che una formichetta operaia, nera e perfettamente mimetizzata con lo sfondo. Non fece in tempo a dire alcunché poiché il lembo di pelle che copriva il tendine del suo polso iniziò a pulsare dolorosamente mentre il dolore comportato dalla separazione della mano dal resto del corpo si fece sentire con prepotenza. L’Aburame si portò immediatamente la mano sana a stringere il moncherino mentre dalle sue labbra socchiuse per la sorpresa fuoriuscì un mezzo grido strozzato. D’accordo, non era stata sicura della soluzione dell’enigma, ma non si aspettava davvero che il suo polso potesse optare per l’ammutinamento: credeva che una buona dose di fortuna le avrebbe fatto imboccare la strada giusta. Strinse i denti mentre l'odore di carne bruciata le pizzicava il naso e le faceva contrarre il viso in una smorfia a metà tra il disgusto e la sofferenza; non aveva mai provato un dolore simile e non solo perché non aveva la discutibile abitudine di farsi saltare in aria la mano, ma anche perché la sua vita era stata relativamente tranquilla. Nemmeno l'incendio l'aveva ferita, spronandola anzi a diventare un ninja medico e se non fosse stata la vittima, in quel caso, avrebbe scrutato con critica curiosità i contorni del polso esploso e avrebbe avanzato qualche osservazione, ma si sentiva troppo emotivamente coinvolta per garantire il distacco necessario a svolgere quelle semplici operazioni di analisi e commento: le era appena esploso il polso destro in faccia, pregiudicando qualsiasi sua possibilità di diventare un ninja vero, cos’avrebbe dovuto fare? Andare da Raizen, dargli una pacca sulla spalla e garantire che sì, certo, sarebbero diventati amiconi e gli avrebbe improvvisamente dato tutta la sua fiducia? Nah.
Malgrado il dolore, capiva facilmente che rimanere a lamentarsi non sarebbe servito né a farle rispuntare la mano perduta né a fare una buona impressione sul sensei (cosa che comunque non riteneva possibile, così, a pelle), così si sforzò di pensare ad altro proprio come l'uomo aveva suggerito. Aveva seriamente temuto di doversi sforzare per trattenere le lacrime, ma aveva gli occhi talmente chiusi che il tentativo di colarle lungo le guance sarebbe stato inutile per qualsiasi gocciolina salata. Il moncherino continuava a bruciare insistentemente, quasi a volerle ricordare la propria presenza, ma l'Aburame lo relegò ad un angolo della sua mente proprio come faceva Shun. Nel fare l'errore di pensare a lui, si pentì all’istante del verso molto umano e poco Aburame che si era lasciata scappare, immaginandosi già lo sguardo freddo e irrisorio del fratello qualora lui fosse passato casualmente di lì e l’avesse vista sul punto di cadere in ginocchio ululando per il dolore. Ma probabilmente le sarebbe andata bene perché ciò che non avrebbe mai potuto tollerare sarebbe stata la sua...
"Compassione." asserì Hisoka, con un tono di voce talmente leggero e spensierato da sembrare quasi amichevole. Quella parola trapanò la coscienza di Akira come una fulminea e divampante stilettata di dolore emulante in tutto e per tutto quello del suo polso nel momento in cui aveva deciso che non gli aggradava più il suo precedente incarico di sostenitore della mano destra. Mano che la ragazza si sarebbe probabilmente spiaccicata in faccia nel pensare di aver tradito la prima regola di ogni Aburame, senza pensare che gli Aburame avessero almeno una sessantina di prime regole, tutte egualmente importanti e quasi tutte egualmente ridicole. “Un Aburame non si fa mai cogliere impreparato né dai nemici né dal dolore, mantiene sempre un certo contegno e reagisce con distacco e autocontrollo ad ogni prova cui è sottoposto.” era, in questo caso, una di quelle regole che le venivano cantilenate come un mantra quando si sbucciava un ginocchio e inevitabilmente si ritrovava a piangere delle infantili lacrime silenziose. Non serviva a molto dire che gli altri bambini iniziavano ad urlare e dimenarsi perché, attenzione, quando Shun si feriva non pensava nemmeno un momento a piangere e si medicava da solo. Akira socchiuse gli occhi con fastidio mentre frammenti di quei ricordi si susseguivano nella sua mente senza un preciso filo conduttore, scanditi solo dai passi del sensei che camminava attorno alle due ragazzine. Troppo concentrata nel far finta che quei vergognosi ricordi non la turbassero, aveva assunto la sua tipica espressione facciale da “non m’importa di niente e di nessuno”, caratterizzata da uno sguardo basso e perso nel niente e i denti che cercavano di penetrare il labbro inferiore. Raizen dovette scambiare quel menefreghismo autoindotto per una certa lucidità, infatti continuò a parlare con un irritante sorriso, palesando l’assenza del sangue che generalmente accompagna la separazione di una mano dal suo compagno di tutta una vita, il polso. Sangue che peraltro era assente. La bionda alzò gli occhi al cielo quasi con esasperazione: ma certo, perché le cose dovrebbero seguire il loro corso? Sarebbe stato troppo semplice notare da sola la mancanza di tale sostanza nelle immediate vicinanze? Troppo scontato capire che quello fosse uno spocchioso, inutile, avvilente, macabro, squallido...
«Genjutsu.» disse l’uomo dalle mille risposte, liberando le kunoichi dall’illusione. Akira lanciò un’occhiata ad Ayame, ben consapevole del fatto che presto o tardi l’Uchiha sarebbe esplosa e avrebbe di sicuro rivelato un paio di pensieri comuni ad entrambe le aspiranti genin. Forse pensieri non molto carini. Forse minacce di morte, per quanto poco realizzabili esse sarebbero potute essere. L’Aburame, dal canto suo, si ripromise che non si sarebbe più fatta cogliere di sorpresa come aveva fatto poco prima, lasciandosi scappare quel grido di dolore ben poco decoroso che, se avesse potuto prevedere, avrebbe di sicuro soffocato con tutte le sue forze, strappandosi le corde vocali se necessario. Per quanto le costasse ammetterlo, oltretutto, le parole del Colosso erano veritiere ed avevano realmente tratto qualcosa di buono da quell’insolita esperienza: da quel momento in avanti, Akira avrebbe bruciato ogni lettera proveniente dall’accademia e avrebbe scatenato sul postino tutta la sua colonia di Blatte Assassine Altamente Pericolose Che Nessuno Vorrebbe Prendere In Mano. Quel nome, altamente scientifico e pregno di professionalità ed accuratezza, era stato affibbiato alla specie da lei personalmente e seppure un tantino lungo, si era rivelato calzante. Evitò di commentare l’assenza del terzo membro dal momento che personalmente le importava tanto quanto le sarebbe potuto importare di un sasso sulla sua strada: lei non era un’amante delle preoccupazioni superflue. Sapeva collaborare in caso di necessità e capiva quand’era il caso di anteporre il bene della squadra al genetico individualismo degli Aburame, ma non era il tipo di persona che si preoccupava di qualcuno che, per come la vedeva lei, aveva avuto paura di rispondere ad un richiamo presentato con un sigillo esplosivo. Non era un tipo ottimista e l’ipotesi della paura non sarebbe stata contrastata da nessun altra, in quanto non espressa ad alta voce. «Disonorevole perdere una mano senza nemmeno aver partecipato a una missione.» si limitò a borbottare, rivolta più a se stessa che agli altri membri del team, quasi come se fosse un monito personale, per poi chiedere direttamente al sensei: «Onestamente non capisco una cosa: supponendo che il terzo componente del gruppo non si sia presentato in quanto resosi conto che fare il ninja, dopotutto, non era la sua massima aspirazione, che senso ha punirlo? In fin dei conti, è stato onesto con se stesso.».
Quando il sensei ricominciò a parlare, Akira alzò lo sguardo sul Colosso e qualunque abitante di Konoha (a dispetto delle malelingue riguardanti i suoi occhi, i suoi capelli e l’atteggiamento) non avrebbe osato per un solo istante mettere in dubbio la sua appartenenza al clan Aburame: lo sguardo della quindicenne era distaccato, quasi apatico e il suo viso non tradiva la minima emozione per il semplice fatto che esse erano tutte assorbite dal rispetto della gerarchia che aveva accompagnato per tutta la vita la piccola insettofila bionda. Bastava convincersi che davanti a lui avesse il suo sensei e rinchiudere tutto il resto della personalità dell’uomo in quella semplice definizione: le modalità che avrebbe scelto di adottare per tramandare il suo sapere erano secondarie, così come il suo temperamento e il modo di fare. L’unica cosa importante per Akira erano gli ordini che lui avrebbe dato, i consigli che avrebbe potuto proferire e le critiche che sicuramente ci sarebbero state.
Qualunque altra cosa, era un problema.
Qualunque problema, era solo una condizione mentale dovuta alla sua debolezza.
Qualunque debolezza non aveva motivo di esistere.
Questo era più o meno il suo nindo, un atteggiamento semplice rispetto alle cose e al loro modo di verificarsi, una sottomissione totale al concetto di causa ed effetto, l’accettazione senza remore del fatto che ogni azione abbia le sue conseguenze. Non si poneva problemi, li evitava così come evitava fare ciò che non era un ordine o che poteva ritenersi superfluo perché ogni azione non necessaria genera imprevisti e gli imprevisti generano problemi.
Rispose quindi con tono pacato, sentendo ancora l’eco bruciante della vergogna per l’urlo sfuggitole in precedenza e desiderando ardentemente di poterlo cancellare dalla memoria dei presenti: «L’unica cosa che voglio è poter essere testimone del fallimento di una certa persona. Ma dato che le persone geniali sbagliano solo se messe in difficoltà da qualcuno più forte di loro, per poter vedere ciò che voglio devo partecipare alle loro stesse missioni e quindi eguagliarle. Essere un genin è il primo passo verso la forza che cerco per non essere lasciata indietro e da ciò ne consegue la mia felicità.». La sua voce non subì mutamenti particolari, caratterizzata dalla flemma e dalla schiettezza che accompagnava ogni ragionamento o pensiero dell’Aburame. Almeno questa dote di famiglia veniva apprezzata e solente utilizzata. Le domande dirette, come quella posta da Raizen, non la mettevano in difficoltà perché aveva la rara abitudine di rispondere con la verità a dispetto di qualsiasi circostanza o imposizione; questo per un ninja non era una un pregio, in quanto come guerriero avrebbe anche dovuto mentire per nascondere informazioni preziose per il suo villaggio, ma la bionda non era affascinata dalle menzogne. Li trovava dei genjutsu di seconda categoria dal momento che una bugia, se nessuno la smaschera, può diventare la verità (o la realtà, se vogliamo essere più oggettivi) per colui che la ascolta. Allo stesso modo, un genjutsu non si differenzia dal mondo reale sino a quando non viene rivelato per quello che è. Dopo aver dato la sua risposta, onesta ma forse troppo lunga, passò la palla ad Ayame e regalò alla compagna la sua massima attenzione mentre seguiva Raizen diligente come un pulcino dietro a nonna papera. Avrebbe dovuto provare un minimo di interesse per il suo sensei e la sua storia, informarlo di quanto poco avesse gradito quel genjutsu, ma non fu una gran sorpresa constatare che proprio come al solito gli avvenimenti le scivolavano addosso come se non avessero una reale influenza. Il problema era che non c'erano domande da porre, nella sua mente, né osservazioni da fare.
Niente da dire, il nulla più assoluto. Riteneva più importanti le indicazioni che Raizen avrebbe dato piuttosto che la persona in sé e ciò denotava un certo ribrezzo verso la sfera prettamente emotiva delle persone: se voleva fare conoscenza con il suo maestro, gli avrebbe offerto del saké una volta finito l’addestramento o qualcosa di simile. Non aveva la presunzione di dire che il suo modo di agire fosse giusto poiché lei stessa non lo riteneva tale; pensava invece che fosse naturale e questo forse era peggio. Forse quel corso genin le avrebbe dato una scusa valida per rivedere la propria morale.
«Perché un ospedale psichiatrico? Voglio dire, dobbiamo fare da balia ai pazienti?» si limitò a chiedere l'Aburame, un po' per reale curiosità e un po' per sottolineare il fatto che il maestro stesso aveva affermato di non volersi occupare in tale maniera di... altri? Persone? Esseri viventi? Forme di vita?