Il sole si getta nel mare all'orizzonte, proiettando una calda luce arancione sull'intera spiaggia. Il clima caldo di quella parte dell'anno e i colori prodotti da raggi del sole donano a quella zona del mondo ninja un aspetto decisamente diverso dal solito. All'umido grigiore che normalmente caratterizza le terre del Paese dell'Acqua si sostituisce un accogliente calura primaverile. Certo, l'acqua è ancora troppo fredda per poter fare il bagno, ma nessuno si stupirebbe se qualche civile decidesse di approfittare di quella bellezza per fare una breve passeggiata sulla spiaggia.

Eppure, su quel litorale Fujiko sarebbe stata accolta da uno spettacolo tutt'altro che ameno. La Sunese avrebbe visto soltanto due uomini fronteggiassi l'un l'altro. Il primo, più giovane, verso i quarant'anni d'età, ha i capelli neri e indossa un coprifronte di Oto. Rigato. Un pessimo segno. Ha una ferita piuttosto ampia sul fianco destro. Sta perdendo molto sangue e sembra piuttosto affaticato. Probabilmente, non sarebbe riuscito a continuare a combattere ancora a lungo. Devi credermi! Non sono un nukenin! Mi hanno soltanto incaricato di infilarmi tra i ninja di Ame! Sono ancora fedele a Oto! La voce, così come l'espressione sul suo volto, appare disperata. Sincera. Se sta mentendo, è sicuramente un ottimo attore. Getta a terra la lama che tiene in mano, in un estremo segno di resa. Sul volto del secondo uomo, un anziano con lunghi capelli grigi, legati dal coprifronte di Suna, compare un sorriso che non promette niente di buono. Sembra che la situazione lo diverta molto. Alza il Kunai che tiene nella mano destra e con un rapido gesto della lingua lo ripulisce dalle poche gocce di sangue di cui era sporco. Non sprecare il fiato. La tua vita finisce oggi, nukenin. Non spreca un altro secondo. Il braccio fende l'aria con agilità impressionante, scagliando il cuna verso la gola del presunto nukenin. [Slot Azione I]
Chissà cosa avrebbe fatto Fujiko. Avrebbe fermato l'attacco del suo conterraneo o l'avrebbe aiutato a eliminare il nukenin. Ammesso che lo fosse.

Non era di certo come se lo era aspettato, vincere: se lo aspettava glorioso, trionfante, ma aveva quel senso di amarezza che solo chi, come lui, aveva combattuto poteva comprendere. Quel senso di pesantezza, quel retrogusto amaro e rivoltante, quel sapore nauseabondo del sangue e quell'odore putrido della codardia, della paura e dell'adrenalina.

Ora sentiva dolore, ora sentiva le fitte ai polsi e alla spalla, sentiva i muscoli dolere e le braccia pesanti, il fiatone che faticava a calmarsi, quella sensazione di giramento di testa e leggerezza, mista ad una insormontabile pesantezza e spossatezza, quasi volesse lasciarsi andare.

Gli occhi viola osservavano il corpo ormai inerme del nemico, ma non provava che una sorta di perversa gioia, la gioia dei vincitori, dei sopravvissuti, la gioia sadica di chi è stato costretto a ferire pur di sopravvivere, ed ad una così giovane età pure.

Così com'erano venuti i sensi di colpa se ne andarono, lasciando spazio ad una leggerezza e contentezza sadiche e ciniche, egoiste ed arroganti.

Io ho vinto

Pensò il ragazzo.

Io sono sopravvissuto, sono salvo

Non poteva fare a meno che pensarci, vedere quel corpo martoriato e sanguinolento lo riempiva di una consapevolezza tetra, ma nondimeno reale e forte: lui aveva vinto, lui era ancora in piedi, lui era...Vivo.

E mentre ponderava, a pochi passi dall'ormai incapacitato nemico, un trambusto sembrò arrivare da lontano, quasi Jin non fosse neanche lì presente, se ne accorse solo dopo un po', voltandosi con sguardo vuoto e quasi scosso, ancora in conflitto fra il suo -seppur effimero- rimorso e quella sensazione di sadica goduria, sbatacchiò poco poco gli occhi come per svegliarsi.

Io...Si. Sono vivo, maestro Ryuuji. Sono...vivo.

La voce flebile, il tono incerto, lo sguardo a tratti scorreva verso Juto, a tratti si fissava sulla bomba, poi si volgeva a Chojiro ed al maestro, non stava mai fermo. Una luce tremolante negli occhi, cercò di farsi forza e godersi quel trionfo meritato, sorridendo tirato ed annuendo, con ben poca convinzione.

Io...non lo so maestro Ryuuji, non lo so cos'è successo. Ero andato in cantina, a prendere da bere come mi era stato chiesto, e da lì...non so spiegare. Ho un vuoto, ricordo poco, è confuso e....

Lasciò la frase a metà, volgendosi verso Chojiro

Ti sei rimesso, vedo. Mi sarebbe servito il tuo aiuto qua, ma....hai fatto bene a chiamare Ryuuji. E si, è una...bomba.

Quel tono saccente e sicuro di sé era sparito, lasciando posto ad una voce più sommessa e ancora spezzata dal fiatone e dalla fatica, rotta dalle emozioni contrastanti e dagli eventi, sintomo di una psiche scossa nel profondo: non voleva che finisse così, non la sua prima uscita di casa. Non la sua prima missione, eppure sapeva che era destinato a fare ciò, ma non voleva accettarlo. Non voleva ammettere a sé stesso di non essere altro che un soldato, un'arma umana a disposizione del Clan e del Villaggio, come qualunque altro Shinobi.

Non processò subito l'ordine di Chojiro, ma non appena ritornò alla realtà estrasse i kunai dal corpo di Juto, mani tremanti ed insicure nel farlo, mentre la sua mente vagava. Si vedeva che non era presente, le parole del Kiriano non le registrò, limitandosi ad annuire appena appena come per riflesso.

Jin....Jin Hyuuga

Rispose monotono il giovane della foglia, quando Chojiro gli chiese il nome. Scosse il capo, cercando di riprendere controllo di sé e del suo corpo, giusto in tempo per accorgersi di Ryuuji e delle sue parole, sebbene suonassero leggermente lontane ed ovattate.

Il nome, però, lo udì bene. Juto.
Lo fece scattare, lo fece gridare, quasi impazzito.

Juto! Le cuoche, le cuoche lo conoscevano! Juto!

Distese il dito verso il verdognolo, mezzo isterico, scemando

Juto...amore..Hanabira...che tragico.

E spossato, provato oltremodo dalla fatica di quel giorno, cadde seduto, gambe contro il petto e capo infossato, mani penzoloni sulle ginocchia, il corpo un sobbalzo continuo. Piangeva, piangeva di gioia e disperazione al tempo stesso, piangeva isterico e felice, stanco e sollevato, contento e disgustato. Piangeva per pietà e per il dolore, sia per il suo sia per quello di Juto, sia per quello di Chojiro. Era solo un ragazzino, cresciuto al chiuso in una gabbia dorata, circondato dalla sicurezza delle mura e della guardia del Clan, dei genitori e degli altri membri, dei maestri dell'accademia e della servitù. E quel ragazzo era appena stato gettato fra le fiamme, ed era stato bruciato: nessun allenamento, nessuna disciplina, nessun onere nobile avrebbero potuto preparare quella giovane anima a quello che sarebbe accaduto quel giorno, e la realizzazione fu tale da renderlo umano ed indifeso, bambino come bambino non era mai stato.