Antica Scuola di Pensiero

Nella Notte nessuno notava quella figura che, destreggiandosi silenziosa fra i tetti delle case, quasi fosse uno svettatore di cardi, si dirigeva a nord, nell'area verde abbandonata dalla coscienza e dalla memoria della Nebbia. Nessuno la vedeva, nessuno mi sentiva; quale estasi indescrivibile.
Il verso ripetuto dei grilli nell'oscurità faceva da musica di sottofondo del mio peregrinare, e la notte ne era lo sfondo artistico più suggestivo.
Costeggiai la grande piazza; con passo svelto saltavo dalle strade ai tetti e dai tetti ai fragili rami degli alberi rinsecchiti dal caldo estivo.

Arrivato di fronte alla Scuola mi fermai; ero appollaiato su uno degli enormi arbusti sempreverdi che circoscrivevano l'area. Se una cinepresa mi avesse seguito tutto il tempo fino a quel punto, soltanto adesso, ruotando attorno alla mia figura, avrebbe notato che portavo una maschera, grigia in tutta la sua essenza ignota, anonima, impersonale.

Sì, lo ero; ero un membro della Mano, ma non un semplice dito, no, usando una metafora poco fantasiosa, ne ero il pollice, che tiene assieme le altre dita nel momento in cui si sferra il pugno. Quale Ironia. Ironia che fossi il membro principale di quell'organo; eletto da chi, all'oscuro della mia reale natura, aveva preso una decisione basata sul... nulla. Se questo fosse stato da parte loro un errore o meno solo il tempo avrebbe potuto dirlo.
Sebbene la mia reazione iniziale fosse stata eccessivamente controversa, arrivai gradualmente a convincermi del fatto che una posizione del genere all'interno della struttura gerarchica del Paese avrebbe comportato sì, un'attenzione ancora maggiore nel non essere scoperto, ma dall'altra mi garantiva una maggiore sicurezza e credibilità, e dei mezzi più che sufficenti ad insabbiare le mie colpe; quali fossero tali mezzi e come utilizzarli ancora non lo sapevo.

Mentre la lunga coda di capelli provocava fastidio sotto la stoffa posteriore della maschera e degli stretti indumenti da battaglia della Mano, la mia mente razionale intavolava un lungo monologo con la sua coscienza; delle due nessuno l'aveva mai vinta, nel bene e nel male, da mesi. Non mi accorgevo che ogni volta che le due discutevano, il labbro inferiore veniva morso aggressivamente coi denti come un riflesso condizionato. Era chiaro che questo accadeva molto spesso: il labbro, soprattutto dall'interno, era rotto in più punti.
Ma sarebbe bastato guardare le mie pesanti occhiaie per capire che non dormivo decentemente da giorni; l'unica cosa che tutti i miei giochi mentali e messe in scena non potevano nascondere. Ma quella notte avevo una maschera a proteggere me e la mia malsana personalità.

Ma non era il momento di divagare. Mi era stato fatto sapere che si richiedeva la mia sola presenza nel luogo invalicabile della Scuola di Pensiero, per incontrare la controparte della Mano in mio possesso, quella candida mano del cui pollice ancora non conoscevo l'identità. L'obbiettivo era quello di, molto semplicemente, discutere. Non era una abilità che avevo coltivato molto nell'ultimo periodo, sebbene per necessità o dovere fossi costretto a farne uso, assieme al raggiro e alla falsità nascosta dietro ogni parola.

Contavo di scendere dal mio piedistallo di ramo non appena avessi scorto qualcuno avvicinarsi all'area intoccabile.

«Il sentimento è reciproco. E che le due Mani si riuniscano in questo luogo è di certo un segno del destino»

Dissi, mentre leggero scesi dall'albero con un balzo ed arrivai non lontano dalla Bianca.

«Ma pulsavano di una vita malsana, questi edifici, se si è stati costretti a debellarne i fautori»

Continuai, mantenendo il tono della conversazione sull'impostazione data dalla Bianca.
Camminai oltre la sua figura, fin difronte alla porta principale; le lunghe e scheletriche dita della mano si posarono lievemente sul legno della stessa, quasi a volerne tastare la veridicità.

«Che fossero in torto non c'è dubbio»

Tagliai corto.

«E stanotte ci si chiede di non commettere ancora gli errori del passato. Un compito arduo»

Mi voltai nuovamente verso l'interlocutore; lo stemma della Mano Nera posizionato sulla maschera all'altezza della fronte era ben visibile sotto la luce delle stelle.
Stranamente più loquace del solito.
Capii che la copertura del volto mi infondeva uno sprezzo del pericolo mai provato prima... estasiante.

«Ma quale strumento migliore se non la mano, potrebbe creare individui capaci, di cui il mondo scarseggia?»

La maschera nasconde la vera, meschina identità dell'essere di ciascuno. Così che il servo può parlare da padrone e il padrone da servo senza che questo risulti strano o forzato.

«Ma con che nome devo chiamare la Mano Bianca questa sera?»

E quando le inibizioni calano, allora accadono grandi cose...

«Chiamami Torrente. Inafferrabile e inconoscibile poichè muta forma ogni istante»

Dissi, mentre con le braccia descrivevo ampi semicerchi, accompagnando il suono e il significato delle parole.
Ero io il mutaforma; mi spostavo incessantemente fra la maschera della Nera Mano, quella dello Spirito Blu e, la più insopportabile, quella di "Alkaid". Ciascuna era il vero me stesso, ma frantumato in più parti, schegge e ricordi. Da quando avevo compiuto l'imperdonabile gesto era stata quella la mia punizione, da scontare per il resto della vita e forse anche oltre.

«Quello che descrivi è un futuro radioso, Gabriel. Mi piacerebbe scoprire la fonte di tale sicurezza. Come pensi di raggiungere uno scopo così importante?»

E nel frattempo spinsi indietro la porta principale, che si aprì fra urla e stridii.
All'interno si notava subito l'ampia scala centrale, che portava ai piani superiori. Il pavimento era impolverato, pieno di detriti e ragnatele. Ai lati i muri mancavano in più punti dell'intonaco. La maggior parte delle porte visibili, sia in alto che in basso, erano scardinate e il lezzo di umido e di chiuso rendeva l'aria irrespirabile.

«Per ripulire tale degrado serviranno più che soltanto sogni idealistici. Il drink dovrà essere forte, la mano decisa, la Mano inamovibile»

Sbottai, rivolto verso la scala centrale, con lo sguardo irrimediabilmente rivolto verso l'alto.
Ed era ovvio che la sporcizia di quel luogo era metafora di qualcos'altro.
Con un gesto della mano presentai l'interno all'interlocutore, e nello stesso momento lo presentai anche a me stesso.

«Ma tu questo, Gabriel, già lo sai. Dunque ti chiedo ancora: come raggiungere la meta?»