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Boreanz.
« Finirà mai la stoltezza della vostra razza? »
Su quella spiaggia, nel cuore della notte, faceva molto freddo ed una lieve pioggia cadeva dal cielo. Il Flagello, una figura più nera dell'oscurità stessa, era in piedi al centro di quello che rimaneva di un fortino militare, con una lama tinta di rosso in mano: le palizzate esterne costruite in legno erano spezzate ed annerite in molti punti, dove violenti urti di qualche tipo avevano avuto luogo. Dappertutto, l'odore acre e metallico del sangue impregnava ogni cosa. A terra giacevano una quarantina di cadaveri, soldati di qualche tipo guidati da un comandante cocciuto che si era ostinato a negare accesso all'oscuro pellegrino che aveva bussato alle porte della fortezza.
Qua e là, fievoli lamenti riempivano l'etere, creando una lenta litania di sofferenza e dolore. Alcuni guerrieri non erano stati abbastanza fortunati da morire al primo colpo: a diversi il torso era stato tranciato di netto dalle gambe, ma non abbastanza in alto da recidere una porzione di intestino tenue sufficiente per l'oblio; altri avevano perso un arto o la mascella, o era stato loro spappolato un organo interno, ma l'oscurità non li aveva ancora accolti. Quelli che avevano attaccato il Flagello come un sol uomo erano soldati ben addestrati, nutriti e pagati. Una forza non trascurabile, istituita dal governo locale del Paese delle Onde (in realtà una semplice isola), per uno scopo preciso. Ma alle volte, considerò l'oscuro pellegrino, possedere una forte energia vitale si dimostrava essere una maledizione terribile, più che una benedizione. Come uno spettro illuminato solo dal fioco bagliore delle torce e, quando il passare delle nuvole notturne lo permetteva, dalla luce della luna, l'Immortale si aggirava lentamente in quel campo di battaglia isolato da tutto e da tutti, macchiando i suoi stivali neri di liquido cremisi.
« ... »
Come al solito, prima di procedere verso una nuova meta, egli aveva trascorso un paio di notti a preparasi a dovere ed aveva reso il proprio corpo immortale un ricettacolo di potere. Non aveva avuto bisogno di usarli, almeno fino a quel momento. La sua schiacciante superiorità sul campo di battaglia, da sola, era bastata per mettere a tacere le grida di battaglia, prima, e di dolore, dopo. Certo, non aveva ancora soddisfatto la propria curiosità, che era il motivo per il quale aveva intrapreso il viaggio ed aveva cavalcato Shosei tra le nubi del continente un'altra volta: si diceva che in quel luogo fosse "nata la forza" di Zabuza Momochi, uno shinobi leggendario di un'epoca lontana, famoso per la sua crudeltà e soprannominato come Kiri no Kijin, il Demone della Nebbia.
Mancava ancora circa un mese all'incontro del Bersaglio con quel Shotaro, nel Paese del The, e così Jeral aveva eletto di dedicare una frazione del suo tempo a quel luogo di cui aveva sentito. Per quanto il soprannome di quello shinobi fosse datato, il collegamento con i Kijin di cui aveva sentito per bocca di Near Nara, il biondino sprovveduto che aveva incrociato a Taki, era immediato. Ma oltre a quello, Jeral era stato curioso di scoprire l'esatta natura di quella forza che aveva portato ninja di tempi passati ad attribuire un simile nome di guerra, soprattutto in luce di quanto erano temuti i nove Cercoteri, o Demoni, in quel continente.
Un lamento alle sue spalle, più intenso degli altri, attirò la sua attenzione. Uno di quei mortali sfortunati con il corpo scomparso dalla vita in giù, si trascinava verso l'uscita della fortezza immerso nel sangue fino al mento, sgomitando tra le interiora e le feci dei suoi compagni caduti.
Con un'energia che poco aveva in comune con lo stato in cui l'uomo versava, questi ostinatamente continuava a muoversi, forse illudendosi di poter trovare la salvezza fuggendo. La sua pelle color oliva era pallida come i raggi di luna che la illuminavano: le conseguenze dell'irreparabile perdita di liquidi vitali, insieme al trauma subito dal suo organismo, si manifestavano implacabili sul suo corpo in anticipo rispetto alla sua dipartita. Davanti a lui, a meno di un paio di metri di distanza, gli occhi scintillanti del Flagello scorsero una figura nella notte. Uno shinobi, a giudicare dalla dimensione discreta del suo chakra (non dissimile da quella delle decine di sciocchi ora riversi a terra esanimi) [Percezione del ChakraPercezione del Chakra [0] ]. Era alto, persino più dell'Immortale, e sembrava piuttosto massiccio. Un uomo che molti non avrebbero esitato a definire una montagna.
Speciale: L'utilizzatore può vedere il colore del chakra di una persona osservata. L'utilizzatore può scoprire alcuni aspetti del chakra: impronte possedute; alterazioni da tonici, droghe, tecniche speciali, possessioni e simili; quantità approssimata della riserva.
« D-Demone... il Demone è tornato... a-aiutatemi, vi prego... »
Lo scrosciare della pioggia si confuse con i ultimi gorgoglii che uscirono dalle labbra dell'uomo tagliato a metà mentre questi raggiungeva i piedi del nuovo arrivato e vi si attaccava con la forza della disperazione, implorando per aver salva la vita mentre veniva scosso dai tremiti.
« Povero sciocco. »
La voce dell'Immortale era intrisa di una fredda nota di divertimento. Il Flagello Immortale era ben diverso da qualunque demone partorito da mente mortale. Non rivolse la parola al nuovo venuto; desiderava scorgere la sua reazione allo scenario infernale con cui doveva confrontarsi in quel momento. Aveva visto mortali di ogni tipo, dal sadico sociopatico che amava cibarsi dei propri simili al guerriero virtuoso con sangue di valchiria, e si chiedeva chi avesse di fronte in quel momento.
Appesa al suo fianco, la Lama delle Tempeste scintillò malvagia.OFF GAME
Jeral, Flagello Immortale
Nukenin A Nera
Energia Vitale: 30/30
Vitalità: 18/18
Danni: /
Chakra Rimanente: 1250/1250 [Chakra Nullo Attivo]
Spese di Chakra: /
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Angolo Commenti
Giocata privata con Ade Geist.
Per quanto riguarda i sigilli preparati, darò accesso al Giudice GdR ad una discussione del mio forum personale dove è presente un post, precedente a questo, in cui è indicato tutto..
